Peur de l'avion
7Où irais-je loin de ton esprit, Et où fuirais-je loin de ta face ? 8Si je monte aux cieux, tu y es ; Si je me couche au séjour des morts, t’y voilà. 9Si je prends les ailes de l’aurore, Et que j’aille habiter à l’extrémité de la mer, 10Là aussi ta main me conduira, Et ta droite me saisira.
Le psalmiste imagine le voyage le plus extrême possible — prendre « les ailes de l'aurore » jusqu'à l'extrémité de la mer — et découvre qu'il n'existe aucun endroit où le vol puisse l'emporter et où Dieu ne soit pas déjà arrivé. La peur de l'avion parle rarement d'aérodynamique ; elle parle de remettre le contrôle, enfermé dans une cabine, sans rien à tenir. Ce psaume répond exactement à cela : en altitude de croisière, au-dessus de l'eau, dans la zone de turbulences que le commandant n'avait pas annoncée — « là aussi ta main me conduira ». On ne peut pas t'emmener hors de sa portée. L'avion a une destination ; son attention aussi.
Est-ce voler que tu crains, ou remettre le contrôle — et que changerait le remettre à quelqu'un de plus stable que la météo ?
Mon Dieu, je suis attaché et mon cœur fait plus de bruit que les moteurs. Tu sais que j'ai lu les statistiques et qu'elles n'aident pas, parce que cette peur n'écoute pas les chiffres. Alors je lui dis autre chose : même ici, sanglé au-dessus des nuages, ta main me conduit ; ta droite me saisit. Apaise ma respiration quand l'avion frissonne. Fais taire la part de moi qui serre l'accoudoir comme si c'était moi qui nous maintenais en l'air. Et à l'atterrissage, rappelle-moi de te dire merci — pour l'arrivée, et pour cette petite preuve que la peur et moi pouvons voler ensemble et arriver quand même. Amen.